[Concours - PNJ] Dark Heresy - AGI (Vox Ludi) + Bibliothèque Interdite

   Atellus mordit dans sa ration de prot' en grommelant comme le bon ruchard qu'il était. "Goût de charogne". Il chassa la saveur âcre qui restait dans sa bouche par une rasade d'amasec. C'était pire... "Bon sang mais qu'est-ce que j'fous là ?" se dit-il en regardant la grande statue d'adamantium d'un saint larmoyant portant une balance et un paratonnerre. Au bout d'un moment, il détourna son regard en frissonnant. Le sanctum était toujours un endroit où il se sentait mal à l'aise. Mais bon... C'était toujours mieux que le turbin. La 24ième émeute dans la sous-ruche depuis le début du mois... Et puis dans la spire l'air était plus sain que dans son hab-niveau. "P't êt'e que demain je cracherai pas de sang..." Il réfléchit... ricana et déclara à la statue hiératique : "et p't êt'e que la raffinerie de prométhéum aura disparue demain". Le silence revint, pesant, rendant le temple désert encore plus sinistre, si la chose était possible. Les minutes s'écoulèrent et il commença à s'assoupir.
   Il avait à nouveau quinze ans et sortait du manufactorum. Il était triste ce jour-là car cela faisait six mois jour pour jour que son frère avait disparu dans la sous-ruche. Sans laisser de trace. C'était un idéaliste, qui s'était enfui le jour où l'ordre d'incorporation émanant du Departmento Munitorium était arrivé. Mais c'était son frère.
   Alors qu'il ruminait de sombres pensées, un explosion et une fusillade retentirent devant. Un jeune homme déboula dans la rue, un simple ruchard comme lui. Il se jeta à ses pieds et le supplia de l'aider. Rien qu'un anonyme de plus parmi les milliards qui vivent sur ce fruit trop mûr qu'est Solomon. Pourtant il le prit en pitié, et lorsque ses poursuivants arrivèrent - une bande d'hommes farouches armés jusqu'aux dents -, il les envoya sur une fausse piste.
   Son débiteur était blond, portait un bouc bien taillé et était beau, avec un air de candeur brillant dans ses yeux. Sur son chapeau, il y avait une dame de cœur. Il s'éclipsa sans mot dire, le gratifiant juste d'un clin d'œil.
   Atellus se réveilla brutalement. Au bout du long couloir une lourde porte s'était ouverte. Des volutes d'encens s'en échappait. L'arbitrator inspira profondément, se leva, ajusta sa casquette de cuir et s'avança d'un pas mal assuré. "Merde". C'était pas la même chose que de briser le crâne de petites frappes...
   Un Augure en robe secouait un encensoir en psalmodiant des verset à la gloire de l'Empereur. Il se dressait au milieu d'un cercle de 78 platines à cristaux liquides. Chacune portait une arcane. "Cartae Imperatorio Illuminas" déclara le sage. Et les images se mirent à tourner et une vision emplit l'esprit du gardien de la paix : la carte de la reine rouge tournant dans la main du jeune homme à la barbiche, souriant devant la statue d'une sombre entité hermaphrodite. Saisissant une dague historiée de gueules hurlantes, il se tourna vers un autel sur lequel gisait une victime ligotée. Hanz, le frère d'Atellus ! Et le dément plongea la lame dans son cœur.
   Lorsqu'il eut fini de rendre son repas sur les dalles froides du sanctum, Atellus comprit pourquoi on l'avait fait venir là : le sein de Solomon était pourri et avait besoin d'être purgé...

   Cette nuit là il dormit très mal. Au première lueur de l'aube il s'habilla prestement, but une gorgée de reca brûlant, et quitta la cellule exigu qui était sa demeure pour remonter les austères couloirs en lithobéton de la forteresse. Il monta les marches quatre à quatre de l'escalier monumental qui dominait la cour. A l'opposé, les vérins de la grande porte blindée entrèrent en action, livrant passage à une compagnie d'arbitrators éreintés. Avant d'entrer, il jeta un coup d'œil vers le sombre dais de la voûte céleste, où perçait les premiers rayons de lumière salvatrice. La proue d'une nef marchande de classe Havoc crevait les nuages doucement.
    Pendant plusieurs heures il interrogea la base de données de la brigade des affaires spéciales. Néant. L'homme à la carte n'avait fait l'objet d'aucune interpellation. Il consulta les listes des morts suspectes non-élucidées des huit dernières années et la migraine s'installa pour de bon. Il se prit la tête dans les mains. Soudain un détail troublant attira son attention : plusieurs corps dont le cœur manquait avaient été retrouvés aux abords du secteur Avernus, le pire quartier de la sous-ruche. Alors que des connexions s'allumaient dans son cerveau embrumé, un pneumatique le fit sursauter. Il portait un sceau de pureté inquisitoriale. Il le reconnut immédiatement, même si c'était la première fois qu'il en voyait un. Il l'ouvrit fébrilement. Un simple nom : Serghar dit le Turbineur. Quartier Avernus. Le parchemin s'enflamma et retomba en un petit tas de cendre.
   Atellus prit son fusil, le chargea, attrapa son gilet composite et s'engouffra dehors sans demander son reste.

   Une demi-heure plus tard, il était devant l'entrée d'un taudis, dans le cratère où se dressait jadis une tour détruite par des terroristes. Il aurait pu demander un appui des forces de l'ordre. Mais il préférait régler ça tout seul. Son fusil à l'épaule, il frappa à la porte de taule. Pas de réponse. Il rentra. Une forme bougea dans les ténèbres. Un triangle de métal fendit l'air et le frôla à la joue où du sang perla. En un tour de main il sortit sa matraque et traversa l'espace qui le séparait de son agresseur et l'étala pour le compte d'un coup bien ajusté sur le crâne.
   Lorsqu'il se réveilla une minute plus tard, le lascar, tatoué de la tête au pied, sa tête chauve ensanglantée, jeta un regard haineux à l'arbitrator. "Qu'est-ce tu m' veux, flicard ?". Il montra un portrait robot de l'assassin de son frère. L'autre était estomaqué. Il s'agita, grinça des dents et jura. "Ouais, j'le connais c'bâtard". La rage déforma son visage. Atellus recula d'un pas. "'L'a chiffonné ma sœur, ce taré. J'sais pas c'qu'il lui a fait, mais elle est en train de claquer. Va voir à côté.". Le serviteur de l'Empereur le considéra un moment avec méfiance mais il sentait qu'il disait la vérité. Il poussa la porte de la chambre misérable. L'acre odeur de la putréfaction lui sauta au visage. Sur le lit crasseux se tortillait de douleur une jeune femme. Ses convulsions avait rejetés ses couvertures, révélant ses formes nues. La chair cyanosée de son bas ventre et de ses cuisses lui donna des nausées. Et lorsqu'elle darda sa langue violacée, boursouflée et ses yeux aveugles vers lui, il sortit précipitamment. "Ce mec... C'est un sous-fifre de la Dame Rouge, une aristo complètement déjantée... Elle a toute une bande de raclures des abysses à son service. 'Y a personne qui veut s'la mettre avec eux". Atellus engagea une cartouche dans la chambre de son fusil : "Rien que des baltringues", grogna-t-il, son regard inflexible, à l'ombre de la visière de sa casquette.

   Ils s'approchaient - le flic et la racaille, ennemis héréditaires, ligués contre une menace indicible - à pas de loups, traversant les rues jonchées de débris, vers les colonnes brisées d'un ancien sanctum. Des feux y brulaient et des hymnes barbares emplissaient l'air.
   Soudain une grande forme se dressa derrière Atellus, pointant une dague courbe vers son dos. Le couteau de Serghar siffla aux oreilles du jeune arbitrator et se planta net dans le front du malandrin. Il y avait de petites cornes à la racine de ses cheveux. Atellus gratifia son camarade d'un signe de tête reconnaissant et ils se remirent en route.
    Le spectacle qui s'offrit à eux les cloua sur place, bouche bée. Dans l'ancien sanctuaire se vautrait l'engeance la plus perverse que l'on puisse imaginer, dominée par la statue d'un dieu de la ruine androgyne, à la posture obscène. Une cour infâme mêlant aristocrates décadents, canailles des bas-fonds, xénos, mutants, s'adonnaient à la luxure devant l'autel souillé. Atellus eut des haut-le-cœur en voyant une femme possédée par un non-humain d'aspect batracien. Un heretek vaporisait une vapeur pourpre - de l'obscura - sur l'orgie, exacerbant encore le délire des participants.
   Serghar pointa du doigt vers la table. Un couple s'agitait dans l'ombre. L'homme s'avança dans la lumière interlope. C'était lui ! Il portait une robe de cérémonie. La carte de la reine de cœur était glissé dans un repli de l'habit. Atellus leva son fusil et visa. Alors qu'il s'apprêtait à appuyer sur la gâchette, la femme s'avança. Toute de rouge vêtue, d'une beauté à couper le souffle, elle réajustait lascivement les ruches de sa jarretière sur sa cuisse d'albâtre. Elle mordit goulument dans le cœur que lui tendit son amant. Il souriait encore lorsque Atellus tira, répandant sa cervelle sur le mur, et la terreur dans les rangs des déviants.

Elle s'est enfuie. Myrchella Sinderfell. C'est elle. La Reine Rouge. La prostituée des abysses. Mais malgré son intelligence machiavélique, sa fortune et sa grâce sans pareil - et le souvenir du galbe parfait de sa cuisse troublait ses nuits -, elle n'échappera pas au jugement de l'Empereur. Atellus l'a juré

Atellus, Arbitrator (recrue)

Mâle, 23 ans, 1m80, 65 kgs, peau noire, cheveux verts, yeux verts, droitier, particularité physique : odeur chimique
Originaire du monde-ruche de Solomon, rebut des manufactoria
Divination : "L'innocence n'est qu'illusion"

CC 30 CT 42 F 38 E 25 Ag 31 Int 37 Per 31 FM 28 Soc 32
Points de blessure : 10
Points de destin : 1
Points de folie : 1
Points de corruption : 1

Compétences : Alphabétisation (Int), Connaissances générales (Adeptus Arbites +10) (Impérium +10) (Int), Enquête +20 (Soc) Langues (bas gothique), Psychologie (Per)

Talents : Formation aux armes de base (MS), Formation aux armes de corps à corps (Primitive), Sur ses gardes

Equipement : Fusil (12 cartouches), gourdin, coup-de-poing, couteau, gilet composite, uniforme, 3 stim-doses, injecteur, badge d'identification, horologium, flasque d'amasec, vieille casquette de cuir râpée, fragment d'armure pectorale

XP : 400
Améliorations : CT, Constitution Solide, Psychologie, Enquête